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Drôle de matin de noces. Une fille croit qu’elle marche vers l’accomplissement, la robe blanche est à peine sur ses épaules, et tout commence à peser ! D’abord le tissu. La robe semble de plomb, je commence à suer. Ça pèse, ça pèse. Je pense « ma vie entière est déjà cousue dans cette robe ». Et je vois ma mère qui me regarde : moi, c’est moi, trente ans plus tard. Elle passe la main sur les bourrelets de sa cinquantaine, elle dit : la chair qui tombe, c’est dégoûtant. Pourquoi est-ce qu’elle dit cela? J’ai très peur. Cette robe me colle à la peau, plus jamais je ne pourrai l’enlever.